śmierć to list pisany na białej tablicy, to zacięta maszyna do pisania, to automat do produkcji bubli, bezpalca niewidzialna ręka, która mi wygraża, to ekspres spadający w przepaść bez dna, to figurki wysypujące się z eksplodującego samolotu, to strach, że nie będzie się już czego bać
śmierć to list pisany na białej tablicy, to zacięta maszyna do pisania, to automat do produkcji bubli, bezpalca niewidzialna ręka, która mi wygraża, to ekspres spadający w przepaść bez dna, to figurki wysypujące się z eksplodującego samolotu, to strach, że nie będzie się już czego bać